Белогорье в тонах блюз

обрыва, свесив ноги и жмурясь под тёплыми лучами. Слышу, подкатил мотоцикл. Парень лихо развернулся, Розовая Шапочка тоже по мальчишески ловко запрыгнула, но уселась очень женственно – не такая уж и тоненькая, однако. Перехватив мой взгляд, улыбнулась. Сердито рыкнули выхлопные трубы и, уже скрываясь за цветущими вербами, она легко изогнулась и помахала рукой. Возвращался опять мимо кафе, но теперь уже своего, знакомого. И всё Белогорье стало своим. Неужели я раньше про него даже не слыхал?

В  хорошей белогорьевскй библиотеке без инвентарного номера, но с почётом хранят рукопись истории села, душевно составленную местным учителем. Его уже нет давно. А там подробно про всё – и про пещеры, и про мужской монастырь, что прежде стоял прямо над ними. И про то, как большевики, вытолкав в шею монахов, втихаря приторговывали мощами из пещер – то-то срам! Очень любил родное село этот учитель – меж сухих цитат из книг и газет, меж выписок из судебных протоколов – везде рассыпаны его сочные комплименты. Как раз в эти дни я в кузове грузовика с зерном не раз проезжал той верхотурой Белогорья и всё не мог налюбоваться панорамой с цветущими садами. Удивлялся очень, почему никто не умиляется. И вдруг читаю у него это самое описание, как будто мной составленное прямо по свежему впечатлению – и точка выбрана та же, и тот же момент перед закатом. Только у него, пожалуй, душевнее выходит. Имеющий глаза да увидел! И, конечно, запели опять трубы Связи Времён, вызывая мурашки волнующим тембром, и сердце забило в большой барабан. Что-то, наверно, и впрямь зазвучало – даже деликатная библиотекарша обернулась, прислушиваясь. А в музыке этой поёт и связь душ. Мне даже почудилось, что сам я когда-то был тем дотошным белогорьевским летописцем, да запамятовал немного, а сейчас вдруг наткнулся на свой юношеский дневник.

Прошло шестнадцать лет, и я сюда приехал добровольно, сам по себе и на своей машине, туристом настоящим. Подъехал со стороны реки. Давно уже нет понтонной переправы с жёлтым домишком, а чуть в стороне от села – большой высокий мост. Где-то в облаках проплываешь над Доном. А вот из-под эстакады уже смотрят на меня кресты в высоких оградах и растопыривают свои руки – не здесь ли  я всю ночь закалялся на сеялке? Трасса теперь идёт прямо к Морозовке, обходя Белогорье и оставляя его в тихом тупичке. На бензоколонке уточнил дорогу к пещерам и опять выслушал легенду о беглых зэках. Заваленные раньше входы в меловые коридоры теперь свободны. Там со смехом и визгом резвятся местные школьницы с мощными фонариками, одетые как на цветных фотографиях из журнала «Кул гёл». Охотно, без страха провели меня по всем ярусам.

–  Не боитесь?
–  Нет. А чего?
–  А эти ниши в стенах зачем по-вашему?
–  Окна, наверно.
–  Какие под землёй окна? Здесь мертвецы лежали, мощи.

Пожимают плечиками и переглядываются недоумённо: чушь какую-то несёт этот мужик. Нет, Связь Времён ещё не посещала эти милые головки! Слава Богу, хватает пока текущего момента. А между тем может статься, что кто-то из этих девчушек приходится дочкой той Розовой Шапочке и лихому мотоциклисту – Время бежит себе.

Возвращаясь, расспрашивал, как проехать к бывшему понтонному мосту, а молодёжь уже не понимала, о чём я толкую. Почему-то сердце защемило, когда я подрулил к совсем забытому двускатному навесу у криницы. Вдруг ни с того ни с сего пошёл дождь. Снова за мокрыми стёклами дрожащим белым миражём  проплыло кафе на возвышении, совсем безлюдное без транзитных машин, и я, воспарив по той панорамной дороге прямо к самой высокой точке округи, выскочил на трассу.

Вот и Дон подо мной. На воде у берега стайка чёрных уток, а к мосту опять тянется баржа с буксиром. Я затормозил прямо над донским фарватером и вышел под дождь. Свесившись через перила, помахал рукой. Буксир протрубил – теперь уж точно – мне. Протрубил так, что мокрые перила задрожали, а утки поднялись и полетели к Белогорью. И ещё какие-то трубы в вышине нежно отозвались из-за туч знакомым блюзовым напевом. Очень блюзовым.