Представлю себя Богом. Смешно. Я – Бог. Какой ? Вицлипуцли? Мне нужна война у ацтеков? Мокошь – Бог плодородия? Я в этом ничего не понимаю. Картошку покупают в «Пятёрочке». Кто побогаче – в «Азбуке вкуса». Это всё, что я знаю о плодородии.
Интересно, мы придумали им иерархии, или они нам их спустили? Сверху вниз, как полагается. Может быть, Велес? Бог поэзии. Это ближе, но что я буду делать? Интересно, как у них происходит назначение? Вот, допустим, есть министр. Бездарь и проходимец. Но – Бог. Ну ладно, не Бог, божок. У них, наверное, тоже такие есть.
- Ты ничего не понимаешь в плодородии?
- Нет, Ваше сиятельство. Даже перед людьми как-то стыдно.
- Тьфу, дурак! Нашёл кручину. Займись тогда искусством.
- Но я, Ваше сиятельство...
- Иди работай!
И вот я попадаю в это колесо – хочу стать Богом. Система, как не крути. Как попадаю? Да чёрт его знает, не суть. Дядя покойный подсуропил. Например.
Мой первый рабочий день.
- Здравствуйте! – стою на ресепшене, объясняюсь с девушкой, - Я пришёл на работу. Я – Бог.
- Бог, Бог, Бог.... – она листает по списку, - Бог чего?
У меня ступор.
- Вы новенький?
- Похоже, да... – глупо улыбаюсь.
- У вас пропуск заказан? Пройдите в бюро пропусков.
Ну, допустим, там очередь. Я такой, прыщ невыдавленный. Вокруг мужи солидные, списки послужные. Все важные, не торопятся, с атташе-кейсами. Я тоже губы надул, так солиднее. Руки в карманы брюк засунул. Тереблю носовой платок. Голос сзади:
- Простите, коллега, вы последний?
Последний кто? Бог? Если последний, то Бог чего? Вот спросил!
- Да, - учтиво улыбаюсь.
А вдруг он мой будущий шеф? Зевс. А я муза заштатная. Не знаешь, как всё сложится, когда девушку с ресепшн пройдёшь.
- Жарко тут, - Зевс достаёт платочек, обмахивается, - Вы уже собеседовались?
Опять ступор. Сказать ему, что я от покойного дяди?
- Ну...
- Я ужасно волновался, - ему плевать на меня, - Но, вроде бы, всё нормально, прошёл.
- Поздравляю, - выдавливаю из себя, - И куда вас?...
- В строительство.
- К Пта?
Господи, не Зевс! На душе стало спокойнее. Смотрю, он надуваться начинает.
- Да. Его первым замом.
- Мои поздравления!
Ему плевать на это.
- Вы меня вперёд не пропустите? Я уже опаздываю, - машет платочком всё быстрее.
- Конечно, проходите. Я не спешу.
- А вы, коллега, в какой департамент? – безучтивость его вторая жена.
- Я....
Но он уже головой в окошке, вытребывая пропуск.
- Простите, коллега, вы последний? – опять сзади вопрос.
Мой дядя был идиотом. Или я, что согласился на эту идею.
- Вы, должно быть торопитесь? Проходите вперёд, - я начинаю задыхаться.
- Спасибо, - буркает следующий Бог.
И его толстая задница повисает под окошком.
Ещё один заходит. По глазам вижу – в Департамент духа и плотских утех. За ним следующий. Похоже, точные науки. Но мне уже плевать, не хочу разговаривать. Надо подышать воздухом.
Лето на улице. Тепло, зелень вокруг. Все идут мимо лёгкие, невесомые, радостные. Я смотрю через дорогу и замираю.
Молодая девушка неземной красоты, не идёт, парит над асфальтом. Богиня. Хоть и несостоявшийся, но, как Бог, я вижу, какая она светлая, чистая. Неземная. А рядом муж. Слепой, с тросточкой. И тоже молодой. Оба, как дети. Идут смеются, упиваются друг другом. Она его ведёт, и он рад этому, счастлив. Две половинки, которым никто не нужен. Ни один Бог из проходной.
Потому, что они сотворили уже своего Бога. Собственного.
