Представлю себя Богом

Представлю себя Богом. Смешно. Я – Бог. Какой ? Вицлипуцли? Мне нужна война у ацтеков? Мокошь – Бог плодородия? Я в этом ничего не понимаю. Картошку покупают в «Пятёрочке». Кто побогаче – в «Азбуке вкуса». Это всё, что я знаю о плодородии.

Интересно, мы придумали им иерархии, или они нам их спустили? Сверху вниз, как полагается. Может быть, Велес? Бог поэзии. Это ближе, но что я буду делать? Интересно, как у них происходит назначение? Вот, допустим, есть министр. Бездарь и проходимец. Но – Бог. Ну ладно, не Бог, божок. У них, наверное, тоже такие есть.

- Ты ничего не понимаешь в плодородии?

- Нет, Ваше сиятельство. Даже перед людьми как-то стыдно.

- Тьфу, дурак! Нашёл кручину. Займись тогда искусством.

- Но я, Ваше сиятельство...

- Иди работай!

И вот я попадаю в это колесо – хочу стать Богом. Система, как не крути. Как попадаю? Да чёрт его знает, не суть. Дядя покойный подсуропил. Например.

Мой первый рабочий день.

- Здравствуйте! – стою на ресепшене, объясняюсь с девушкой, - Я пришёл на работу. Я – Бог.

- Бог, Бог, Бог.... – она листает по списку, - Бог чего?

У меня ступор.

- Вы новенький?

- Похоже, да... – глупо улыбаюсь.

- У вас пропуск заказан? Пройдите в бюро пропусков.

Ну, допустим, там очередь. Я такой, прыщ невыдавленный. Вокруг мужи солидные, списки послужные. Все важные, не торопятся, с атташе-кейсами. Я тоже губы надул, так солиднее. Руки в карманы брюк засунул. Тереблю носовой платок. Голос сзади:

- Простите, коллега, вы последний?

Последний кто? Бог? Если последний, то Бог чего? Вот спросил!

- Да, - учтиво улыбаюсь.

А вдруг он мой будущий шеф? Зевс. А я муза заштатная. Не знаешь, как всё сложится, когда девушку с ресепшн пройдёшь.

- Жарко тут, - Зевс достаёт платочек, обмахивается, - Вы уже собеседовались?

Опять ступор. Сказать ему, что я от покойного дяди?

- Ну...

- Я ужасно волновался, - ему плевать на меня, - Но, вроде бы, всё нормально, прошёл.

- Поздравляю, - выдавливаю из себя, - И куда вас?...

- В строительство.

- К Пта?

Господи, не Зевс! На душе стало спокойнее. Смотрю, он надуваться начинает.

- Да. Его первым замом.

- Мои поздравления!

Ему плевать на это.

- Вы меня вперёд не пропустите? Я уже опаздываю, - машет платочком всё быстрее.

- Конечно, проходите. Я не спешу.

- А вы, коллега, в какой департамент? – безучтивость его вторая жена.

- Я....

Но он уже головой в окошке, вытребывая пропуск.

- Простите, коллега, вы последний? – опять сзади вопрос.

Мой дядя был идиотом. Или я, что согласился на эту идею.

- Вы, должно быть торопитесь? Проходите вперёд, - я начинаю задыхаться.

- Спасибо, - буркает следующий Бог.

И его толстая задница повисает под окошком.

Ещё один заходит. По глазам вижу – в Департамент духа и плотских утех. За ним следующий. Похоже, точные науки. Но мне уже плевать, не хочу разговаривать. Надо подышать воздухом.

Лето на улице. Тепло, зелень вокруг. Все идут мимо лёгкие, невесомые, радостные. Я смотрю через дорогу и замираю.

Молодая девушка неземной красоты, не идёт, парит над асфальтом. Богиня. Хоть и несостоявшийся, но, как Бог, я вижу, какая она светлая, чистая. Неземная. А рядом муж. Слепой, с тросточкой. И тоже молодой. Оба, как дети. Идут смеются, упиваются друг другом. Она его ведёт, и он рад этому, счастлив. Две половинки, которым никто не нужен. Ни один Бог из проходной.

Потому, что они сотворили уже своего Бога. Собственного.