ней: «Подожди, я только на секунду подойду к ним, а потом разлучай.» И подошла, прикоснулась, отчего их глаза вспыхнули удивительным светом любви. «Ну, теперь-то я опоздала, - усмехнулась Разлука. - Приду к ним позже.» И пришла, когда на их коленях уже сидели прекрасные малыши, а они смотрели друг на друга и в их глазах светилась такая благодарность друг к другу, что Разлука снова не решилась их разлучить. Но вернулась через многие годы и увидела, что вокруг них уже не только дети, но и внуки, рядом что-то мастерили старик с сыном, а две женщины приглашали всех к накрытому столу и из их глаз лучились уважением и пониманием, которые разлучница снова не решилась нарушить. А когда пришла в их дом еще раз, то увидела только одну старушку, которая вышла из дома и пошла на кладбище. «Похоже, я опоздала, — подумала Разлука, - мою работу сделало время». И, заглянув в заплаканные глаза старушки, увидела в них глубокую память… память о любви, благодарности, уважении и понимании… Вы правы, красивая притча. И есть в ней некая подсказка… (Остановился. Посмотрел на меня.) Скажите, а не есть ли наша первая влюблённость… (Пошевелил пальцами.) чем-то вроде спички… (Смущенно улыбнулся) ну, не спички, а искры, которая вначале воспламеняет любовь, а потом переплавляет её в благодарность, уважение и понимание, объединяющее влюблённых когда-то?.. Благодарю за понимание. (И взглянул с тёплой полуулыбкой.) Ведь если нет в нас этих объединяющих чувств, то мы как бы рассыпаемся, а душа заполняется чем-то другим… корыстью, завистью, злом… тем, что разъединяет. Так что любовь - таинственный дар, тайна спасения или, используя терминологию моей профессии, некий главный прогон, на котором держится вся наша жизнь. А еще… (Зазвонил мобильник. Послушал. Взглянул на меня, улыбнулся грустно.) Ну вот, мне надо уходить… вернее уезжать из вашего уютного моросящего города и от Вас. Жаль. (Так же улыбнулся снова.) Но селяви… И всё же на прощанье задам Вам последний вопрос: а, может, любовь даётся нам для того, чтобы смогли заглянуть туда, куда за суетой жизни не успеваем? Но что сулит это заглядывание, что – за ним? (Почти рассмеялся.) А, впрочем, не думайте об этом, зря я Вам… простите. Простите и прощайте.
А дождь-то снова заморосил, так что опять – под зонт… вместе с моими новыми мыслями и поисками ответа на вопросы, подброшенные незнакомцем, которого впустила в душу и которого унесу с собой, чтобы… Но нет, не буду сейчас - о нём, а пройду еще один круг по аллее, ведь так хорошо, уютно, тихо, только капельки по зонту кап, кап, кап. Словно шепчут о чём-то… и тишина, и шёпот капель над зонтом, и частых луж зигзаги. О, снова мелодичная строка сложилась к тем, что раньше... И эти дожди затяжные, и эта осенняя стынь порой отрадны мне. Ведь дум сомненья, мой коварный сплин, гнетущие наедине, вдруг растворяются в туманностях и влаге… И - тишина… и шёпот капель под зонтом, и частых луж зигзаги. Да, всё – во мне. И – не одна. Со мною те, кто дорог. И даже ближе стали...
*Стихи Булата Окуджавы, музыка Исаака Шварца.
