Из дневника в пятнадцать лет: «Ах, какие бываю ночи! Ветер, который веет днем, к вечеру улетает. Становится тихо, спокойно, только иногда слышатся шаги прохожего или зальется лаем встревоженная собака. Запахнет дымком, а прямо над головой начнут мерцать золотистые звезды Большой медведицы. Изредка пролетит самолет, и его шум, переплетенный с музыкой радио, вдруг образует грустный, щемящий звук». И через несколько лет: «Утоляю жажду «росинками дней»: хвойным ароматом леса после дождя и еще не опавшими каплями на листьях березы, золотистым отблеском луны на кронах деревьев, поскрипыванием кузнечика. И все это хрупко, мимолетно, но глубоко, - то, что и освящает жизнь». Так почему же так рано начала уходить от реальности, приносящей столько радости, в поиски иного, отвлечённого, творимого мечтами мира? Ведь эта отстранённость сразу подбрасывала коварные вопросы, терзающие душу: зачем живу, для чего? И вопросы эти, оставшиеся без ответа, мешали ощущать чувственную радость мира. Как же прав Владислав Ходасевич*: Пробочка над крепким йодом, Как быстро ты перетлела! Вот так и душа незримо Жжет и разъедает тело. И разъедает потому, что если однажды вопросы эти вспыхнули, то загасить их невозможно, - сколько раз пыталась! И только те самые «росинки дней», которыми любовалась в далёкой юности и любуюсь теперь, спасают, даря радость. http://galinasafonova-pirus.ru/miniatyury
*Владислав Ходасеич (1886-1939) — русский поэт. Выступал также как критик, мемуарист и историк литературы, пушкинист.