Свиток

До шепота сбиваясь, речь,
Но что мешает признавать открыто –
Одно, всем вопреки, желание сберечь
В ладонях рассыпающийся свиток.
Не обращая замыслом, где пядь
Земли уж вспахана и каждый камень вечен,
Моих насмешек мысль, сбивая речи,
Не могут знать.

И ставший лагерем скалистый брег,
Прилив морей один глоток лишь давших.
И вот они совсем уже не страшны –
Их кончен век.
И чем доступнее, тем далеки,
И не вместить им чувств безмерье.
Не с легкой ли моей руки
Мне кажутся безценней.

Январь 1988