Из дневника в пятнадцать лет:
«Ах, какие бываю ночи! Ветер, который веет днем, к вечеру улетает. Становится тихо, спокойно, только иногда слышатся шаги прохожего или зальется лаем встревоженная собака. Запахнет дымком, а прямо над головой начнут мерцать золотистые звезды Большой медведицы. Изредка пролетит самолет, и его шум, переплетаясь с музыкой радио, вдруг образует грустный, щемящий звук».
И через пять лет:
«Утоляю жажду «росинками дней»: хвойным ароматом леса после дождя, золотистым отблеском луны на листьях березы, поскрипыванием кузнечика. И все это хрупко, мимолетно, но глубоко, - то, что освящает жизнь».
Так почему ж так скоро начала уходить от настоящего в поиски иного, отвлечённого, творимого мечтами, мира? Ведь бег от реальности тут же подбрасывал коварные вопросы: зачем живу, для чего? И они терзали, разъедали душу, мешали ощущать чувственную радость мира. И не найти ответа на них. И не забыть строки поэта*:
Пробочка над крепким йодом,
Как быстро ты перетлела!
Вот так и душа незримо
Жжет и разъедает тело.
Если вопросы эти однажды вспыхнули в пробудившемся сознании, то избавиться от них невозможно. Сколько раз пыталась! Напрасно. И зачастую спасают от депрессий, даря радость бытия, именно те самые «росинки дней», которыми любовалась в далёкой юности.
*Владислав Ходасевич (1886-1939) — поэт, критик. Эмигрировал за границу.
