дел[/i][/b]…
…Так оно и вышло – схоронили мать по весне. Перед самой кончиной поманила она Надю, дала глазами знак, чтоб наклонилась пониже, и, едва шевеля сухими, обескровленными губами, чуть слышно шепнула, как выдохнула:
– На тебя… все… Смотри ужо…
Глянула тревожно дочке в глаза, и заструилась скорбно от уголка глаза по впалой щеке последняя живая росинка… Упала Надя на колени перед кроватью, вцепилась судорожно в одеяло и захлебнулась болью:
– Не уходи!.. Не бросай!.. Не сдюжу я…
– На-до… – то ли почудилось, то ли снизошло откуда-то с горестных небес. Вот с этим «Надо…» и пошла дальше Надежда по жизни…»
«НАДЬКА» - Ольга Коршунова
----------------------------------------------------------------------------------
« … Да вот беда стряслась. В конце двадцатых энто случилось. Малая ишо была, но помню все. Донесли на батюшку нашего. Говорят, что Гришки Косого работа! Был у нас такой: злой да завистливый. Как-то ранним утром в село машина приехала. Вышел из неё милиционер в кожаной куртке, перепоясанный ремнями, за ним еще двое - с ружьями. Они хотели батюшку нашего заарестовать. А Васятка-то, ему всево годов шестнадцать было, на колокольню забрался и давай в набат бить! Народ сбежался и отстоял батюшку. Но вскоре они снова появились. Приехали ночью, на грузовике, когда все спали. Батюшке руки связали и хозяйничать в церкви стали. Оклады почти што со всех икон поснимали и в одну кучу сбросили. Туда же серебряную утварь, подсвечники покидали, а затем в машину грузить стали. А Васятка по домам побежал, людей будить стал. Народ собрался, а церковку- то те окружили и ружья на людей наставили. Затем батюшку нашего в машину запихнули, а храм подожгли….»
«СОН МАЙОРА» Ольга Борисова
А читатель? Да зачем и кому он нужен читатель-то? Задача современной литературы на русском языке- сделать всё, чтобы уменьшить количество читателей. Поэты пишут для поэтов, прозаики пишут для прозаиков и жюри. Такая вот кастовость. Меньше читают, меньше думают.
А журналистский копирайт легко колеблется вместе с линией партии и грантодателей.
Контент легко забивается новым контентом, новое модное течение легко заиливает прошлые мысли и ошибочные мнения, толкователи-политологи объяснят и обосную любую генеральную мысль новой партии.
Помню в 2011 году на « Форуме молодых писателей в Липках» мне со сцены рассказывали, что самый страшный их либеральный ужас- это проснувшийся русский мужик с топором на пороге своей избы.
Боятся, значит, поэтому и усыпляют бдительность… Гениально написал о таком вот страшном для западника русском мужике, кемеровский поэт, Валерий Зубарев
ОПОЛЧЕНЕЦ
Вспышка времени.
Степь веков.
Кто там движется
Валкой рысью?
Надвигается стук подков…
Вот он –
Средневековый рыцарь.
С головы и до пят –
Броня,
Механическая осанка.
Взгромождён
На бронеконя
Прототип тяжёлого танка.
Содрогается конь под ним.
А у росса –
Русь под ногами…
Ненавистен,
Неуязвим,
Неприступен,
Недосягаем!
Но споткнётся железный конь,
Рыцарь наземь с размаху
Рухнет.
Понимаю ярость,
С какой
Топором его хряпал русич.
Запоясан едва-едва,
Задыхался от возмущенья…
Холодало,
Колол дрова,
Тут и кликнули в ополченье.
А вот, для примера, - поэзия молодой и небесталанной поэтессы из Челябинска – Даны Курской. В послужном списке этой 29 летней девушки десяток престижных литературно-либеральных премий и конкурсов, («Дебют» и т.п.) что говорит о поддержке её творчества дядями из большого города . Стилистика современна, тексты непринужденны. Своим кураторам на опознавателе «Свой –чужой» она доказала преданность. История Трои и западные мифы, ей бесспорно интереснее, чем история своей немодной страны.
Поликсена
Пораженный рассветной шрапнелью
Пьяно выдохнешь что-то про бля
Так качаются стены с похмелья
Словно мчимся внутри корабля
В мокрой чашке вспухают окурки
Чуть блестит недопитый флакон
И пройдет мимо кухни Либуркин
И посмотрит как Лаокоон…
…Так качается гулкое море
Ожидая с востока гостей
Расскажи о падении Трои
Раз уж нету других новостей.
Я обратила внимание на огороды, которые тянутся виновато от стиха к стиху Даны Курской... их образ, видимо, связывает автора с посконной Русью, которую она так старательно отражает и унижает в своём творчестве... Как же ненавидят наш огород люди Запада. О, этот святой Огород, огород - спаситель, прокормивший в 90-е годы миллионы советских семей, когда им предлагали добровольно сдохнуть от бескормицы и шоковых цен. Помню пустые полки магазинов новой демократической России. Нам тогда навязыавали гайдаровские реформы за «500 дней» и солженицынское «Как нам обустроить Россию» с флешмобом по вокзалам страны от Владивостока до Москвы.
Справились, выжили, вырастили детей, не дали умереть внукам. Дача, наша мини-деревня со своими традициями и устоями помогла нам сохранится. Место, куда мы рвемся после трудовой недели, место, где по статистике русский человек удовлетворяет до 70 процентов своих потребностей в овощах и фруктах. Чистых продуктов, не отравленных химией… Благодаря дачному огороду мы сохраняем свой генофонд и помним как пахнет настоящий помидор. Даже владельцы дорогих коттеджей, картошку не чураются выращивать и солить свои хрустящие огурчики , потому что свои овощи вкуснее и полезнее. Это только в среде юных балбесов гуляют анекдоты – исполнил детскую мечту- закатал бабушкин огород в асфальт… Но это временно, родятся и у этих молодых свои дети, а ребенку хочется дать самое лучшее и полезное, и не на две недели в отпуск, а на все лето, и желательно еще в другие времена года… провести праздник у теплого огня камина или печки-буржуйки, у живой , а не срубленной новогодней ёлки.
А вот русская женщина в исполнении Даны Курской, чем не солженицынская Матрёна
Матрёна
…Матрёна спит и видит сон срамной.
Ей хлопец говорит: «Пойдем со мной!
Ты заслужила лучшее, Матрёна»
И трогает коленки словно муж.
Матрёна согрешить готова уж,
Но он взлетает черною вороной. (тут прямо Маргарита булгаковская МШ)
Но вот уж нету золотых ворот:
Раскинулся родимый огород, -
Картошка земляна и немудрёна.
А щавель уродился – вырви глаз.
Куда же ты, Матрёна, собралась.
Останься здесь. Куда же ты, Матрёна?
Но странный сон сменяется опять.
Как безмятежно этой ночью спать,
Не ведая ни ада, и ни рая.
Не зная точно, кто тебя ведет.
Не разделяя – тыква ли взойдет
Или луна над крышею сарая.
---------------------------------
Про бабу
Баба давится вечером углеводами
Что ли платье, думает, мне подшить.
И крадется дальними огородами.
Баба уходит грешить…
Этот визг долетает до дальний пристани,
Где стоят моряцкие кабаки.
Где под водку втирают простые истины
И не плавают за буйки…
Стихотворение «Проданная дача» - это апофеоз разрыва лирического героя автора со своим прошлым, таким старомодным и неинтересным. Где дача-деревня для автора – мертвецы – могилы-дома , которые никто не красит, а яблони расцветут, судя по стилистике, где –нибудь на том свете, где нам, русским, самое место…
Проданная дача
Я стою — заброшенная, зяблая
средь пустых домов как средь могил
у калитки распустилась яблоня
дед ее когда-то посадил
ржавчина легла на крышу пятнами
двадцать лет никто не красил тут
деда, знай — посаженные яблони
все равно однажды расцветут
даже если дачу твою продали
даже если сам уже в земле
над погостами и огородами
встанут яблони как памятник тебе …
Только рано нас хоронить, дача–то дедушкина – продана, то есть будет куплена и попадет она в чьи-то рачительные руки, которые покрасят окна, обрежут яблони и дождутся плодов… А то, что, чьи-то внуки стали предателями и продали родовую гнездо, так это статистическая погрешность, а не массовый исход русского человека от своих истоков, как некоторым бы хотелось.
Уверяю вас, ну не пьют русские люди в таких количествах, как вы заливаете в ваших поэзах и прозах. Бывает, не спорю, так это по всему миру бывает. Чьи-то влажные грантоносные мечты опять не сбудутся, ибо русский мужик в питие всегда знает меру, а вот в удали своей и героизме частенько меры не знает.
А закончить свое небольшое эссе хочу стихотворением Станислава Золотцева – написанным им в 2007 году, незадолго до смерти.
Россия пишет
Россия пишет стихи и прозу
в годину смуты, в чаду разрухи.
А - всё про то же: и о берёзах,
и о свиданьях, и о разлуке.
Любого в мире сильней гипноза
её словесность - а ей всё мало! -
Россия пишет стихи и прозу
как никогда еще не писала.
В ином поселке - ни баб тверёзых,
ни мужиков не найдешь тем паче.
Но - есть мальчишка: такую прозу
он сочиняет, что черти плачут.
И есть девчонка: как жемчуг нижет
стихи, что мертвых бы воскресили.
И знать не знает она, что движет
её ручонкой сама Россия.
Дождем кровавым исходят грозы
над ней, но болью, глубинной самой
Россия пишет стихи и прозу,
как НИ-КОГ-ДА ещё не писала!
О них и ведать ещё не может
читатель русский в быту свинцовом.
Но день России недаром прожит,
коль в нем возникло живое слово.
Почти
