Слава знала его,говорят,что когда то любила.
Но изменчиво всё,идеалы иные в чести.
А фортуна,увы,между делом его позабыла.
И ушла.Не сказав на прощание даже;-прости.
И никто не пришёл проводить его в путь и проститься.
А ведь раньше столы для друзей щедро он накрывал.
Но лишь стоит на миг,где нибудь оступиться,
И забвенье приходит,таков неизбежный финал.
А ведь творчество,это такая коварная штука.
Где всё время тебя на излом наровят испытать.
Через муку в искусстве лишь только приходит наука,
Что бы что-то,быть может,попробовать в этом понять.
Ну,а что остаётся?И что оставаться должно?
Чёрный камень,земля,и безбрежное синее небо.
А на камне,пусть выбито будет ;-Я -сволочью не был.
Ну,а всё остальное вторично,не важно оно.
Но так хочется,чтобы немного нам всё-же -везло. |
