Он писал свою вечную книгу,
Бесстраничную книгу любви,
За чужой каравай, за ковригу,
И на деньги совсем не свои.
Череду мрачных дней и ненастных
Он менял на притворных друзей –
Не носил ни булавку, ни галстук,
И сапог не снимал у дверей.
Он бежал от случайной супруги,
Не желая прожить кое-как...
Но в обьятьях желанной подруги,
Влез он чудом в спасительный пат.
Обнимали его – Бога ради!.. –
Цепко, намертво – тискали так,
Что забылся он в спёртой отраде,
И разжал бесполезный кулак.
На любовь не хватает ладони,
Не хватает, без удержу, слёз –
Но примчат ошалелые кони
Порознь каждого в тень от берёз.
Похвала да признание в тягость...
Спит луна... Вой хоть волком в ночи...
Пост прошёл – под слоёной присягой
Коротаем бесплодные дни...
Проклинаем свои лихолетья,
По росе пьём берёзовый сок...
Полевые срываем соцветья,
И пинаем ногою росток...
Бесталанность меня поражает,
Верховодит сознаньем моим –
Я в безверие снова впадаю:
Пепел – прах, а сомнения – дым!..
Да ведь дым от костра – только память,
Тихий всплеск на воде – просто след –
То ль праща моя выплюнет камень,
То ли пальцы сведёт арбалет...
Но разверзнется небо во мраке –
Пролетим по периметру слов,
Чтоб увидеть героя во фраке,
Даму с веером, без паспортов...
Только режем кору понапрасну,
И тропинку торим у корней...
Да меняем не белый на красный,
А на чёрный, как дёготь, скорей...
Так писал невозможную книгу
Пилигрим... Без страниц и чернил .
С виду был он похож на расстригу,
И по сути расстриженным был...
|
