Мой сон;горит фонарь,а улица пуста.И лишь луна
Нависла над местечком сонным,а в руке-бокал вина.
И ночь длинна.Сон этот подарил Шагал,когда летал.
Петух кричал и шла по площади коза в венках из роз.
По небу мчал пыхтя трубой,куда-то за своей мечтой,мой паровоз.
Дождя нежданная слеза,вдруг,на ладонь мою легла,упавши вниз.
Все наши сны изобразит художник прямо на стене,такой каприз.
Смешались краски и судьба и все забытые слова.Абсурд сплошной.
Чтоб не спешить,а просто жить,мы научились может быть,друг мой.
И как тут быть и что любить,чтоб ничего не упустить.Как нить связать?
Скрипач на крыше доиграл.Он,бедный,до утра не спал.Пора взлетать.
Он словно знал,его полёт,нас в мир иллюзий уведёт.Где всё не так.
А рядом синяя коза и приближается гроза,весь мир намок.
Глаза планетами горят,зелёный,чуть с хитринкой взгляд,как он устал.
Но даже если это сон,в полёт готовится и он,наш Марк Шагал.
И ни к чему мемориал .Ведь жил он так,как и летал.Средь звёзд,почти.
А ты полотна посмотри,в них может быть мечты твои.И...помолчи. |