Сумасбродный Париж. Только мы здесь – чужие, mon chere,
Даже если на куртку таксиста сменили мундир.
«Эмиграция – горький Отчизне своей адюльтер!» –
Заявил мне в Одессе оставшийся там командир.
Mille pardonne, я теряю изысканность светских манер
И никак не привыкну к ночной тишине за окном.
Я, mon chere, под подушкой привычно держу револьвер,
Забываясь под утро коротким горячечным сном.
Нашим прежним победам цена нынче – ломаный грош,
И война не отпустит уже никогда, mon ami…
Мостовыми Парижа мы Родину стерли с подошв,
Только память не будет безгласно стоять за дверьми.
Кто-то хочет вернуться… Грешно было б их осуждать!
Ностальгия замучила шепотом «русских берез».
Я ж чекистскую пулю не жажду затылком поймать,
Коммунистам отдавшись на милость за пригоршню грез.
Я устал, mon ami, от политики, ярости, склок…
И все чаще, до боли, в ладони сжимая «Наган»,
Я молюсь, чтобы в «русской рулетке» не лопнул висок…
Разрешите откланяться. Ваш бывший штабс-капитан…
19.04.2013 |
Нашелся бы композитор.
.