Опять рассупонилась осень в садах,
расправу втихую творя без суда.
Но как же прекрасны кантаты ветров
и золото лиственных жарких ковров,
и яркие краски блефующих крон,
и в памяти старый, далекий перрон,
где некогда мы, как пропажа, нашлись,
а осени паж - меднорозовый лист
крутил пируэты и в полный накал
светился...
Не зря я судьбу понукал,
не зря в занебесье коней торопил,
был близок еще неслучившийся пир.
И небо тогда показалось синей,
чем синь оберегов цыганки во сне,
в котором, распатлана, руки воздев,
вещала старуха:
Дорога - везде,
и это неважно - какою идти!
Твои же сошлись в перекресток пути,
и тоже едино - правее, левей,
иди - и придешь!..
От обманных плевел
удачу свою я тогда отделил.
Тебя я узнал среди сонма далил,
влекущих, волнующих душу и кровь.
И грянул по осени пир из пиров...
А пьесы осенние снова грядут.
И видно написано мне на роду
в тревожном, охриплом ли крике ворон,
в ветрах, причинящих кронам урон,
в душе ли моей на перроне времен
пещерный
предчувствовать
гон... |
