Поэзия приблудная

Поэзия приблудная в избытке,
Исполнившись безумием добра,
В бессильной роковой попытке,
Допила чашу горечи до дна.

Тогда уже торжественную чашу,
Протягивает длань. Осмеянный толпой,
Суетной похотью разбавленное счастье,
Испил не мешкая под нестерпимый вой,
Принесший свет, отвергнутый изгой...

Дождями слез покроются пустыни,
Не зарастут зеленою травой,
Воспоминания, что вечностью хранимы.
И лишь засыпятся недоброю землей,
Глаголы истины, любви и славной веры,
Или склюются стайкой воробьев,
Взметнувших ввысь от рева злой пантеры,
Несущей дичь под Богом данный кров.
А зерна истины рассыпанных в дороге,
И безутешные людских забот тревоги,
Ведут людей на древнюю Голгофу...

Что там за радость? здесь сейчас распнут,
Бандитов двух, а с ними и философ...
За что его? Не знаю, не пойму...
Но все равно, в порывах любопытства,
Какая разница: кого, за что распнут.
Немного бы вина и веселиться.

И вот уже, благословив в рассветах день,
Заботы суетливое броженье,
Заставит пробудиться чью-то лень,
На казнь взирать погонит и мученья.