Брожу по пустырям и перекрёсткам,
Пытаясь безуспешно отыскать
Ушедший, но такой реальный, остров
И слышу голос мамы: - Доча, спать…
Какой, к Емеле, сон – когда тревожно,
Душа чего-то просит, ищет, ждёт…
Где правда? Жжёт сомненье – всё возможно?
Дочь голосом отца: - Не дрейфь, вперёд!
Иду, уже шагаю, жду и верю, что там –
На этих мнимых пустырях,
Не призраки, не зомби…Образ милый,
Улыбки и восторг – не боль и страх.
Вишнёвые сады, сирень…А запах…
Сосна и можжевельник…– Чуешь, пап?
Ты помнишь, как не раз я засыпала
В объятиях твоих могучих «лап»…
Я помню хлеб лисичкин и арбузы…
И пешие походы с детворой.
А помнишь, мы мечтали – остров, Крузо…
И прямо по дождю с тобой, босой…
Эх, папка…Не скучай, тебе там лучше…
И мама там, и внучка…Я жива
И денег - не, как раньше, до получки,
Но только всё не то, а так – едва…
Какие к чёрту шахматы? Дилемма…
Но, ты, пожалуй, прав – доска, Е-2,
Здесь правят короли. Ты, явно, в теме…
Как бережно летит с берёз листва… |
