Жила, как швея.
Ткала узоры. Нитью шила.
Вальсировала кровь по
Золотоносным жилам.
Слову жизнь не найдя рифмы,
Наткнулась на рифы.
Спросила:
Зачем этот труд Сизифов?
Мифы зачем?
Зачем чужое, своё горе?
И кровь солона и слёзы, но
Не солоней моря.
Зачем, как Сольвейг
У родного слепнуть корыта?
Ответила твёрдо и сухо:
Эта тема закрыта.
Осушала мир
Своим-чужим взглядом.
Примеряла слова
Вместо нарядов.
Каждому старому слову
Шила саван красивый, новый.
Любовалась работой.
Смеялась невольно.
Засыпала…
Просыпалась…
Одной проще.
Одной вольно.
Воспоминаний волны не накатывали.
Довольно.
Иногда было грустно.
Шептала:
Мне совсем не страшно.
Совсем не больно.
Редкий звонок.
– Как живёшь, милая?
……………………….
– Всем довольна. |
