Украинская молитва.
Наши надежды упали
С молитвою на колени,
Когда из Пасхальной толпы
Возле огромного храма
Увидел каждый из нас
Направленные в Небо
Золотые ступени…
И услышал ребёнка крик
-Спаси меня, мама!
Ладони Христа пробитые,
Но ведущие к Богу
От искренних глаз…
И стало так странно,
Что политики наши
Орут без конца с экрана
Утопая в словесной пене
О том, что без России
Мы выживем в пекле сейчас…
Они убеждают народ,
Что братьями мы не будем
А даже наоборот
Война нам дорогу укажет…
Не верьте в их бредни люди!
Ведь Бог за мир не осудит
Ведь Он за любовь не накажет,
Но только каждому скажет,
О том, что ненависть судит
И руки безумцам свяжет…
Пройдёт по земле Христос
Минуя нормальных двери…
И только холодные звери
Которых Майдан унёс,
Как страшной войны потери,
Как искры маминых слёз,
В которые надо поверить
Чтоб нас не сковал мороз…
Прости нас Великий Бог!
За то что Тебя не слышим,
За то, что едут все крыши
С Пасхальных Небес во тьму…
За то, что покрышками дышим
И разум ведём в тюрьму…
Вопрос украинской власти.
Что это за государство,
В котором погибают люди?
Где к войне призывает начальство,
А конституция власть не судит…
Что это за пенаты,
Которые нас изгоняют?
Где в женщин целятся автоматы
И танки всем угрожают…
Что это за держава,
В которой одни майданы?
А несогласные имеют право
Только собирать чемоданы…
Что это за украина,
Где смерти желают России?
Ведь вместе непобедима
Страна, где связи такие…
Что это за отчизна,
В которой построены схроны?
Где на обломках фашизма
Коричневые ходят вороны!
Пасхальное утро.
2014.
В небе пролетает самолёт-
Девочка соседская кричит…
Телевизор нам войну несёт:
Страшный, информационный СПИД.
Стук окна от ветра поутру -
Кроха плачет за моей стеной.
-Мамочка! А если я умру
Что же станет на земле со мной!
Плачет- заливается дитя
Мама тоже потеряла сон…
У войны страна моя в сетях
И летит от Пасхи под уклон.
Погибает в эту ночь народ
Нет Святого часа у зверья…
По земле моей Христос идёт
Разгоняя стаи воронья.
НЕПАСХАЛЬНОЕ.
Украинская журналистика есть искусство
Обманывать и Бога и народ…
В Пасхальный вечер так серо и грустно,
Как будто без Христа проходит этот год.
От праздника осталась только имя
И Храм, кресты поднявший за углом…
Идёт к нему народ с коробками пустыми,
Что открывает для неправды дом.
У многих лишь агрессия во взгляде
И ненависчть к Востоку на устах…
Стоят у Церкви, словно на параде
Забыв про самый главный в жизни страх.
На них глядит с Небесного Майдана
Всезнающий и помнящий Господь…
На паперти он видит в куче хлама
Стоящих нищих гибнущую плоть. |
