Рождённый при пожаре, у Двины,
Младенец, с виду вовсе не жилец,
Волшебные являя миру сны,
Открыл фантазии утерянной... ларец.
ХУДОЖНИК И ЛЮБОВЬ
Иосиф Латман
Все права сохраняются за автором
ХУДОЖНИК И ЛЮБОВЬ…
МАРК И БЕЛЛА ШАГАЛ
«Да не будет у тебя богов других
Пред лицом Моим…»
«Время – река без берегов»
ПРОЛОГ
Рождённый при пожаре, у Двины,
Младенец, с виду вовсе не жилец,
Волшебные являя Миру сны,
Открыл фантазии утерянной… ларец.
И, - верен Заповедям первой и второй,
Заведомо не чествуя Кумиров,
Над Витебском, как ангел молодой,
Парил, дивя, с Палитрою… и Лирой…
Он часть Земли своей, он – плоть её живая. -
Здесь корни: память, улочки, погосты…
И для негО… онА - частица Рая…-
Не мыслил рвов, где убиенных кости…
Пока ж, в плену причудливых видений,
Наивный мальчик, как в лесу, - один…
Но ждёт ниспосланный ему́ Всевышним гений,
Лицом, как старый Рембрандта раввин…
Годами прОжитыми мечены черты,
Взгляд устремлён в необозначенные дали,
Как облака, - размытые мечты,
Синай…. Мойсею данные скрижали…
Цельное творение Небес…
Душа ж, как кисть, - расщеплена…
РекИ виток, реальной жизни плёс,
И детскую Наивность, как весна,
Питают необъятные просторы
(Истории новинки и повторы),
Незримо нанизав тысячелетья:
От стен пещерных до музейной клети…-
Ему не чужды и фаюмские портреты,
Афины, Рим, и Возрожденья мастера,
Веков последних девы полусвета -
Искусства древа потемневшая кора…
И современные сакральные сюжеты…
МАРК И БЕЛЛА ШАГАЛ
Играют в Небе с ветром облака,
Как будто… ворожа хитросплетеньем.
То цвета… вроде бы… парного молока,
То синеваты, притворяясь тенью,
Они, меняя формы, как гряды
Парящих гор… в снегах… чудесных,
Вдруг кажутся подобием четы,
Готовой со скалы порхнуть отвесной
И, над праправнука летая головой,
Его приветствовать улыбкой…
А он, порою, забываясь, сам с собой
О чём-то говорит…. Но память зыбка: -
Псалмы́?... выводит кантор седовласый
С торчащей непомерно бородою?..
На улочке… понурый конь саврасый,…
Погосты за невидимой стеною…
Вдали река и мост едва заметный,
Пунктиром лишь означен в темноте…-
И нету ощущение покоя:
Деревья и свисающие ветви…
Поодаль… девочка… - Мерцает декольте…
Глаза искрятся - выпуклы, черны,
Как сливы – звёзды…. Лик Судьбы? Или жены?
Не, волею ль Всевы́шнего… дан знак? -
Мелькнуло…. - И дневной сомкнулся мрак…
Видение… как бы́… оцепенело,
А мысль ушла в сомнения пределы: -
Незрелый выбор?: - краски, кисть и холст…
В него не верят. Не воспринимают.
С сочувствием лишь мама наблюдает.
Она одна – его во всём опора.
Её любовь – к надежде хлипкий мост,
К мечте…. О, если б вскоре
Таланта меру осознать, к нему - пути!
И где учителя достойного найти
Здесь, в Витебске, средь синагог, церквушек,
Безвестных прихожан целящих Души?..
Меж тем, настал черёд его весны…-
И вот, застенчивый и робкий,
Идёт по берегу Двины
Походкой неторопкой,
Девицам юным глядя вслед,
Сдержав сердцебиенье…
Смущенья не растаял лёд, -
Не смел… - без вдохновенья. -
Знать, где-то, за туманом лет,
Смеясь, глаза иные
Загадочный роняют свет:
Они!.. – видать, родные…
---------------------------------------------------
Пока же Петербурга ночи
Мальчишку манят и пугают: -
Нева темна… Порой рокочет…
И, может, там евреев хают?
Черта оседлости петлёй
Задёрнута на шее тонкой…
Душа ж художника… рекой,
Вихрясь, несёт страстей обломки…
Вот челюсти моста в зевоте…
Полунищета, искусство:
Н. Рерих, Добужинский, Бакст,
Приют недолгий у кого-то,
Вывески, - сомнений пласт…
Лубо́к на них - исконно русский…
-----------------------------------------------
Но… снится Витебск по ночам…
Двина и мост, и рынка гам
Как будто, красками играя,
На время юность возвращают…
Иль памятью, как мумиё,
Души изломы исцеляют?…
Случайное - закономерно….
У Т-и… встретил вдруг - Её…
Иного Мира голос?.. - верно!? -
В зрачках горящих - Бытиё…
А на лице – испуг, смятенье,
И непонятная тревога.
Уж не Небес ли провиденье?
И не укажет ли дорогу?…
Нежданно - мост соединил…
Но мысль мелькает о побеге…
Ослабла воля…. Нету сил…
Лицо его - белее снега…-
Вечерней тучи серебро,
Пластаясь, ослепило реку. -
Их отраженьем о́бняло,
Сведя в единое навеки…-
Застыли двое у перил…
Тела ознобом вдруг пронзило, -
Ладье подобных, без ветрил,
Волной взметнуло, закружило…
Горящих свеч (или огней)
В глазах мерцающие круги,
И пара чудится коней, -
Пылают радугою дуги…
Уж рядом где-то Небосвод,
Во тьме знакомый с детства Витебск,
Звёзд ошалевших хоровод:
Евреев, предков в белых кипах…
………………………………………..
Простите, я спешу домой…
Но от Судьбы не сбережешься…
Пройдёт денёк или другой,
Найдя предлог, к Нему вернёшься…
Очарованье тех секунд
Заполнит до финала годы,
Как гениев полотен грунт
Небесные питают воды…
Скрестились взгляды навсегда…-
Знакомы будто бы с рожденья…
Ночь. Мастерская. Вне стыда…-
Обнажена… И вне движенья…
Волшебница, почти невеста, -
Невинный ангел в полутьме…
Быть может, Небо дарит веЕсть, А
Этюд – Их песня о весне?…
-----------------------------------------------
И всё ж… Париж… - Его мечта…
Музеи, выставки, театры...
И… «У́лей», Монпарнас, тщета,
Химерность славы и богатства…
Блэз Сандрар, Аполлинер -
Богемы полунищей братство
И без претензий интерьер
Клетушек жалких. И, конечно,
Проникновение в искусство:
И Ренуар и Писсаро,
Моне, Ван Гог, Гоген, Матисс…
Хоть жизнь порою и беспечна, -
Сильнее - к Ней, похоже, чувство…
И что ему Париж – Нарцисс? -
Днём - кисть и холст…. В ночи перо
Не спит, не ведает покоя…
Пронизан Лувр его глазами:
Шарден и Рембрандт, и Фуке…
Но где-то там, за облаками
Мечты о Ней текут рекою:
Цветов изысканных букет,
Любовь…. Венец… Полёт с женою…
Пока же - выставка в Берлине…
Хоть краски уж давно «поют»
Смешеньем фиолета с синим,
Успех впервые принесут…
Но время, время в путь торопит…
Уж надвигается гроза…
Сапог солдатских слышен топот,
К безумью мчатся поезда…
--------------------------------------------
И… - милый Витебск, наконец -
Домишки, улочки, заборы,
На тощеньком коне малец,
И ни калиток, ни запоров…
Церквушки те же, синагоги…
Евреи – старцы тащат ноги
К молитве, как тому сто лет…
Раввин, мудрец, - дает совет…
И все вокруг - родные лица…
Как будто он не уезжал,
И не был долго за границей,
От кисти, красок не устал.
Семья… Шумят… Еврейский дом…
Но он, рукой махнув былому,
Спешит к невесте… За столом
Родители… Он бьёт челом им:
Отдайте дочь… Мне Бог велел
Её просить… Ей буду верен…
Иначе, я бы не посмел…
А к жизни прежней - ключ потерян…
……………………………………………
Мечта порхала в Небесах…
Так было издавна, веками…
И мифы сочинялись сами
То в прозе, то порой в стихах…
Дедал, Икар, Феб и Селена,
Венера, Марс, Нептун, Юпитер
Как ангелы, родясь из пены,
К небесным приникали плитам.
И, отрываясь от Земли,
Как будто приближались к Богу.
А на Голгофу те взошли, -
Кто к ней искал с Небес дорогу…
……………………………………………..
И мы во снах летаем с детства,
Не зная, правда, почему:
То ль от обыденности бегство,
Земли покинув вдруг тюрьму?..
То ль состояние полёта
Нам Шанс даёт, рискнув паденьем,
Познать всю меру ощущенья
У предпорога Бытия?
Есть в этом несомненно что-то!
Но что?.. - Увы, не знаю я…
И вознесло к любви обоих,
В недосягаемые выси…
Хоть Мира рухнули устои,
Но Витебска под ними крыши, -
До боли улочки знакомы,
Двина, заборы и погосты,
Тепло заброшенного дома…-
Сгоревшей жизни вечный остров…
Ко дню рожденья поцелуй
В изгибах страсти необычных…
Неслышный ток небесных струй,-
Любовников соединивших
В одном дыханье, как Шута
С Мечтой, парящих на прогулке…
А в небе – словно блёстки льда
И тишина…. Лишь воздух гулкий…
Вдруг: Белла с Идой у окна…
Младенец – дар Небес живой…
Придёт пора, - он, как Луна,
Прольёт Их свет на Шар Земной…
Пока же – нежность серебром
Покрыла к ночи облака…
Тысячелетья за окном
Роняют годы и века,
А материнская любовь,
Не зная, как обычно, меры,
Нам возвращает вновь и вновь
Неповторимость лиц… и Веры…
Когда же, воротник надев
(Чтоб оживилось белым платье),
Она, прекрасней юных дев,
Как божество, в Небес объятьях
Стоит над зеленью Планеты,
На Мать похожа, что в ответе
И за талант, явленный мужу,
За дочь свою, а на лету -
За Витебск и за нищету
Юдоли, вне дорог, в кювете, -
И вдруг осознаёшь не вчуже:
Фантазий буйная игра
На почве истинных реалий -
Не лженауки мишура,
Не бег по углям без сандалий…
Любовь – его картин начало.
Холсты в её плывут лучах…-
Не важно: сценка ль у причала,
Старик – еврей или монах,
Букет огромный на окне,
Иль с Беллою полёт во сне…
Искусства нету вне безумья,
Без тайны волшебства ночей,
А вычурность иных раздумий -
От счастья не вручит ключей…
============================
Но… дикие настали времена:
Европа корчится, меняя, как змея,
Культуры вековечной кожу…
Имперские кресты и ордена
Мундиры украшают… Как шлея -
Златые аксельбанты… Множат
Ш́абаш… - из картин и редких книг костры -
Хрустальной ночи полыхающие люстры,
Сжигая достоянье красоты -
«Дегенеративное искусство»…
И вновь, народ еврейский, Ты распят…
В огне твои жилища, гибнут люди…
Иисус в таллите на кресте… - Не снят…
Беглец со свитком Торы…. Словно вспять
Бежит Двина…. Вдали алеют флаги...
И Страсти…. - Звуки баховских прелюдий…
И Ангелы…. - Цепь бесконечной саги…
===================================
Прощай, Европа, проклявшая Бога,
И небеса, затянутые смогом -
Людским, палящим Душу, пеплом,
С полями - в крестах неисчислимых…
Пути ж убийц, увы, исповедимы:
Погосты, и несчётно - безымянных рвов…
-------------------------------------------------
Америка за океаном ждёт…-
Страна отныне как Обетованна…
И не прервёт Художника полёт-
Культура та́м зализывает раны.
И Беллою зажжённые огни,
Как жизни промелькнувшей Свечи,
Доныне, освещая наши дни,
Для юности грядущего - предтеча.
Любовь их, до последнего дыханья,
И в тяжкий час поддерживало зданье
Искусства, как дарованного Свыше
Полёта над родною с детства крышей…
На ней играл, как ангелы в паденье,
Скрипач, проникший в тайну вдохновенья…
Лицо зеленое… в отблесках Луны,
И - вечности еврейской седины…
--------------------------------------------------
Ушла она…. Ушла из жизни рано,
Осиротив искусство, две Судьбы,
Душе его являя непрестанно
Лик Музы - как божественной мечты…
Погост не в Витебске, огромный и чужой,
Не та земля, и не знакомые « ворота»,
В невольно затуманенных слезой
Глазах - Она ещё… в полёте…
И свадебные некогда огни
Из тьмы времён всплывают, издалёка…-
Хупа, скрипач…. Вдвоём… обнажены…
Живое ложе… не широко,
А рядом - царство милое зверей -
Фантазия неповторимых дней…
-----------------------------------------------------
Но, осознав: былого не вернуть,
Твердит, один в пустыне, будто требу
( Слова… гортань и губы болью жгут):
«Не тронуты лежат мои цветы,
Твой белый шлейф плывёт, качаясь, в небе.
Блестит надгробье – это плачешь ты…»
--------------------------------------------------------
А где-то… - вИленский, в огне, рыдает ребе….. Май 2011г.- Май 2014г.
Использованы произведения
Марка и Беллы Шагал:
Картины М.Шагала
«Скрипач на крыше»
«Голубые любовники»
«Над городом»
«День рожденья»
«Прогулка»
«Белла и Ида у окна»
«Белла с белым воротником»
«Автопортрет и муза»
«Ворота еврейского кладбища»
«Белое распятие»
«Свадебные свечи»
«Вокруг неё»
«Ноктюрн»
"Любовь их, до последнего дыханья,
И в тяжкий час поддерживало зданье
Искусства, как дарованного свыше
Полёта над родною с детства крышей".
Впечатляет масштабность охваченных сюжетов ! Потрясающе!
Сколько красоты, силы и боли великой любви, сколько трагедии;
сколько тонких зрелых мыслей, глубоких раздумий, мудрости.
Очень понравилось. СПАСИБО !!!
Иосиф! Очень понравилось! Особенно интересно было прочитать версию создания полотен с летающими людьми. "Мечта витала в облаках"...
"Полет во сне"..."С Мечтой, парящих на прогулке"… "И вознесло к любви обоих,В недосягаемые выси"… Спасибо за возможность познакомиться с этим творением!
Рад, что Вам понравилось это произведение.
Так в жизни случается: близкий человек безвременно уходит,
но остаётся самым любимым и музой на всю жизнь...
1.Я Господь, Бог твой; да не будет у тебя других богов пред лицом Моим.
2.Не делай себе кумира и никакого изображения того, что на небе вверху, что на земле внизу, и что в воде ниже земли. Не поклоняйся им и не служи им; ибо Я Господь, Бог твой, Бог ревнитель, наказывающий детей за вину отцов до третьего и четвёртого рода, ненавидящих Меня, и творящий милость до тысячи родов любящим Меня и соблюдающим заповеди Мои.
"И, - верен Заповедям первой и второй,
Заведомо не чествуя Кумиров",- разве это не про кумира?
В древности: кумир - это идол, материальное воплощение языческого бога.
В более близкие к нам времена: кумиры - это изваяния языческих богов, царей, полководцев.
В наше время выражение « Не сотвори себе кумира» означает, примерно: не делай ничего предметом абсолютного обожания, всему должна быть мера,
а дело рук художников воспринимается как проявления искусства, не более.
Таким образом, за 3500 лет с момента дарования скрижалей в нашем сознании трансформировался смысл второй заповеди.
Сейчас, в принципе, абсолютизация ЧЕГО УГОДНО может быть истолковано как сотворение кумира.
Но поскольку моё произведение - это гимн любви, а не теологическое или семантическое исследование, то подобные вопросы остаются за его пределами.
