Простите, сколько можно думать,
В тени прохладной выцветших дерев,
Затылком, на пороге шумном,
Совета с юбками совсем не юных дев?
Да, прекратите. Радость словоблудья,
Не делает вам чести, господа.
И не снесут вам к торжеству на блюде,
Печеного в духовке петуха.
А голода терпеть вам несподручно,
Вы не привыкли голову терять,
Когда в желудке пусто и беззвучно,
Когда смущенно поста благодать,
Накладывает силу епитимьи...
Мне весело на вас смотреть,
Как вы пошлете дружно Ефрасинью,
Нести поджарку и другую снедь.
И вдруг поверх заплаканных очей,
А плакал кто, сказать вам страшно.
На крае отходящих в благо дней,
Дней безутешных долей бесшабашной,
Пробилась мысль: - все в мире суета,
И пошлость замыслов развратной нынче девы,
Не скроет отроков смущенных чистота,
И песенная блажь дурных напевов. |
И пошлость замыслов развратной нынче девы,
Не скроет отроков смущенных чистота,
И песенная блажь дурных напевов. - Ваша правда!