Фонарь погас. Аптека на ремонте.
И милый Блок ошибся к сожалению.
Разгул стихий ведёт не к возрождению.
А тихий мир предпочитаю фронде.
И не Иисус, горластый самозванец.
Века тут ничего не изменяют.
Не выйдет вновь из стран создать зверинец .
С идеями , что душу поедают.
Усталость накопилась до предела.
Где Бог? Где дьявол ? Всё перемешалось.
А совесть , как старуха поседела.
Ей то за что ,от наших скверн досталось?
Не прав был Блок. Ему б вуаль и свечи.
А не тяжёлых Сфинксов грозный рокот.
Который без разбора жжёт и губит.
Под серых масс полубезумный хохот.
Фонарь. Аптека . Снег прозрачно -белый.
В такую красоту затвором клацать ?
А город спит. Измученный , усталый.
И лишь из тьмы шаги. Идут двенадцать. |