Я давно ничего не писал -
Задыхаюсь…
И хватаю, как скальпель, перо -
Рану вскрыть!
За молчанье свое расплачусь,
И покаюсь…
Вновь решается вечный вопрос
Быть? - Не быть?
Ночь… Еще… Без строфы…
И уже не наступят рассветы.
Час… Еще… Без пера…
И безвольно рука упадет.
Быт ужалил змеей.
Сложно справится с этим поэту,
Острый скальпель пера,
Может все же успеет… Спасет? |
