Снова осень… Четвёртые сутки –
То метель, то позёмка, то – дождь…
И со свистом – проносятся – утки…
Над прудом… В эти дни – не тревожь –
Ты мои – охладевшие – раны:
Всё без толку – зови – не зови –
Не зажжётся, не вспыхнет – сиянье –
Ни в душе, ни в глазах, ни в крови…
Ослабели – гитарные – струны,
Сад – укрыт – золотой – пеленой…
От чего же так горько, так лунно –
Говоришь ты, родная, со мной?
Третий год – то бои, то невзгоды,
Третий год – ты глядишь на меня:
Молодая, как вешние воды,
И немая, как – облако – сна…
Суждено ли обнять эти плечи?
Суждено ли – подняться – с колен?
Колокольное дальнее вече –
Поплывёт – над тоской – деревень…
Умирая, мне скажет - на память –
Трёхголовый – обидчивый – храм:
«Никогда не растаять снегам,
Ничего, ничего – не поправить!»
1 февраля 2015 года |
