Я книгу старую читал:
Ей – сто веков… Истёрты строки…
Над ней – и юноша – рыдал,
И темнокожий – страж – востока…
Её касались – на заре –
Одежд – струящиеся – волны…
Её – лобзали – в ноябре –
Ветра – моей Отчизны – сонной…
В неё – насупленный – монах –
В часы бессонницы – жестокой –
Глядел – подолгу – при свечах –
Недвижно, молча, темнооко…
Зачем же я – вне рубежей,
Вне расстояний, в час полночный
Читаю Повесть Повестей?
Я связан вервию – непрочной
С усталой Родиной моей –
Как и тогда – слепой, порочной…
Читаю… Вижу: между строк –
Иные смыслы – проступают,
В недостижимое – взлетают…
Я вижу всё, что видеть – мог…
Читаю Повесть Повестей:
Одна - осилена страница,
За ней – всё новое – таится…
Читаю
Повесть
Повестей….
18 февраля 2015 года; 16:14 |
