Над поэзией тьма.
Форма дышит, а смысл безнадежно убит.
В наших душах зима,
И метель в летний зной, и тепла дефицит.
Погляди- не стошнит-
Вот заказ на метафор пустой звездопад,
Или лживо польстит
Рваных строчек тупой графоманский наряд.
Ну и что тут сказать?
Заскорузлые мысли в пустых головах.
Ну и что написать?
Кто застойную воду лакает во рвах,
Тот не встанет с колен.
Это сон. "...на заре ты ее не буди..."
Разлагающий тлен
Черной плесенью лег у нее на груди.
© Copyright: Серго Сокольник, 2015
Свидетельство о публикации №115031211645 |
В сердцах не признанных поэтов
Их власть не признаёт за это
Их смелый стих уж больно режет слух
Ведь их перо, вскрывая жизни раны
На коих штамп стоит, до времени не трожь
Вскрывает смело их, словно хирург раны
И пишет правду, уничтожая ложь
До коих пор молчать мы можем
Своим безмолвием бесчестью потакать
И если ты поэт, ты должен сказать правду
Но не в угоду всем
А тем, кто хочет правду жизни знать