Я вас люблю, родные графоманы,
И рифмоплеты, барды, менестрели.
Я вас люблю пропавшие в туманах,
Потерянные в стужах и метелях.
Я с вами умирал уже не раз,
Топился в омутах хмельной разлуки.
На нас положен высшей воли глаз,
И к нам протянуты небес открытых руки.
Любовию отверзли нам уста,
И верность проживает в сердце пьяном.
И черноземом удобренные места,
Взращают слоги в переливах рьяных.
Весенний ветер разметает кудри,
И разжигает славное веселье,
И кто-то там размеренно и мудро,
Переливает светлое – Есенин.
И бархатом бордовым мысль отдраив,
На нас глядит от сосенных макушек,
Глава всех менестрелей иже бардов,
Небесный гений – Александр Пушкин. |
Так дай же Бог, тебе прожить сто лет.
Подальше спрячь свой "Чёрный пистолет"
И пусть не посетят тебя желания "худые"
И пусть порой бываем мы не слишком пьяны,
Но голова всегда полна желания писать.
И то, что скажет кто то нам, на то... Насрать.
Нас, рать. И что ещё?
Ах да, ещё дал Бог, деньжат полны карманы.
Бутылка красной, и пошла потеха,
И вот уже она родимая пришла,
О моя Муза, как же ты меня нашла.
Ведь я с ноль семь так далеко уехал.