Покуда я с паскудой не расправлюсь,
Не отымею эту стерву в рот,
На небеса, конечно ж, не отправлюсь,
Не совершу крутой переворот,
В судьбе своей привычно неказистой.
Какая есть, но все же ведь судьба,
А стерва милая в весенних переливах,
По-прежнему как девочка светла.
Играючи столкнет с путей проторенных,
Заставит пить и пиво, и коньяк,
Затем поэта, с печенью расстроенной,
Отправит в дождь на северный большак.
Он с совестью своей, как дурень носится,
Провозглашая принцип: не убий,
А дождь по-прежнему на улице моросится,
Цыпленку режут горло – будет гриль.
Куда бежать – повсюду смерть мерещится,
Где спрятаться от мерзостных утех.
Быть может отыскать хмельную трещину,
Там спрятаться от зла и ото всех. |
