Снова не выйти на улицу – дождь намочил страницы из книг,
Я скрутил новый сюжет и скурил его весь, в миг,
Крыше моей срочно нужна новая жесть,
Иначе можно поставить на мыслях цепной крест.
Перекрыть её, перелопатить, до боли бить…
Крошки в кровати нашел, им теперь там не быть,
И статейка эта совсем не в газету «Весть».
Я опрокинул стул, в очередной раз захотел сесть,
Уничтожил все книги, а потом искал, что почитать,
Ну вот как меня, такого Шалтая, такого Болтая собрать?
Свернул всем былым дорогам своим шею,
Я на бритой своей повешу себе хореем,
Лозунги, все мои бывшие лозунги – из семян,
Что бы на горле шарфом они, словно пахучий шафран
Затянулись на шее петлей, пока я не докурил.
И подумал, а что тут, собственно, дождь лил,
Такого весомого этой холодной осенью,
Что бы я смог поставить ему оценку сносную.
Ничего, ничего, просто курил и пил,
По головам да по плечам никудышным бил,
Пылью закусывал дешевеньких лобстеров,
Весь зарос густой плесенью на манер дорогих сыров.
А я возьму у ребенка краски, раскрашу серую сценку,
И наконец можно будет хорошую дать оценку…
Всё, пора, я зашторил шорами пару своих глаз,
Это всё, настроение «осень» в последний раз. |
