Тупо смотрю на сковороду.
В ней ошмётки былой яичницы.
Ты сказала: «Я не приду».
Последняя рюмка была лишней.
Галстук манит своей петлёй,
но в неё не полезу.
К свету тянусь душой, как губой,
что примёрзла к железу.
Я понял: стакан не имеет дна
и портит любой сценарий.
У тому же если вернётся она,
то, конечно, – цунами.
От любимых всегда остаются глаза.
Им слова не нужны и они – помеха.
В жизни есть лишь один вокзал
откуда можно к тебе поехать.
Я это ещё из стихов постиг.
Они об этом всё время плачут.
А вокзал называется тот «Прости».
Но это ещё ничего не значит.
Неизвестно, что будет в конце пути
(путь вообще может быть перечёркнут).
Так же можно приехать к просто «Уйди»
или даже «Иди к чёрту».
Боже мой, как же труден в обратно путь,
если вымощен он и покрыт ложью.
Женщину можно ещё обмануть,
любимую – невозможно.
Перед ней бесполезно петь соловьём –
серенады любви вроде…
Она слушает странно твоё враньё:
смотрит – молчит – уходит.
Остаётся только глядеть во след,
давясь недосказанной фразой…
Уходя она выключает свет.
Пустота возникает сразу.
Исчезают сразу цвета, звук,
звёзды светят бледнее…
Тут понимаешь, что счастье вдруг
взяло и ушло с нею |
