буковки

всё уже пережёвано,
даже детства грехи.
так какого моржового
я слагаю стихи?
всё давно уже сказано
и давно на века.
много всякого разного
написала рука.
а хотелось бы нового,
как тропинки в пургу,
только вечно кондовое
так и лезет в строку.
этот мир вопрошение.
он и твой, и ничей.
рифмы – это волшебное,
но для взрослых детей.
все стихи были сказками:
были, будут и есть.
никому не рассказывай
также присно и днесь.
через чёрные пропасти
ты шагать не спеши.
нет печальнее повести,
чем продажа души.
все мы ищем обители
и вторгаемся в грусть.
как спасенье молитвами
знать стихи наизусть.
пусть играющий числами
мир подводит итог.
только, кажется, истина
где-то там – между строк,
между былью и небылью,
между льзя и нельзя.
мы с тобою там не были.
время – это сквозняк
между прошлым и будущим.
не забудь – простудись.
никогда уж не будешь ты
повторять эту жизнь.
цветом, запахом, звуками
мир уйдёт в ни гу-гу,
но останутся буковки,
как следы на снегу.