Я ночами завидую мёртвым, прячась в бумажной норе.
Бьюсь словами о лёд замерзшего моря.
В собственном теле – в погребальной ладье.
Шелест бумаги заменит мне дребезг волн, женский стон.
Я – ничтожная точка на карте Праги.
Я замок.
Я мост.
Я тот,
кто на пару пражских кварталов опережает пьяную смерть,
прячусь среди людей - в толпе я кажусь себе немного живей.
На вопрос: «Откуда ты родом?»
Отвечу: «Выходец книг.
Борюсь с трудностями перевода с подкожного на немецкий язык»
 |
