И это пройдет, время ведь лишь жестокая рамка,
Сложней постоянства,
Полотно ж в этой скромненькой рамке огромней
Пустого пространства.
Там люди, снующие в гамме прозрачных цветов,
Лишь значки,
Все смешано: годы, века и часы меж собой,
Как на скрипках смычки.
Вблизи - мешанина, а если смотреть издале'ка:
Картина Творца,
История каждого дня уже видится нам краем ока,
Тревожа сердца.
На шаг отойдешь и увидишь, как все изменилось:
Другие мазки,
И все настоящее в будущем нашем вершится
Всему вопреки.
Рисует цветами рассвета, заката нас Автор,
И нет сей картине конца,
Работы Свои разрывает и вновь начинает трудиться,
И вот: сотворенье венца.
В картине - пустое пространство и жесткая рамка,
Пространство и время - все связано туго узлом,
И вот уж другие цвета и не пусто, повышена планка,
Горят моего вдохновенья восторг и душевный излом. |
