Предстоит атака в лоб, а кукушка будто сноб,
Врёт годочки.
Понимаем, мало нас, но приказ-то, есть приказ.
Эх, браточки.
В этом вашей нет вины, но законы у войны
Слишком строги.
Из кровавой кутерьмы, всё могильные холмы
По дороге.
Кто останется в живых ? А зависит этот стих
От поэта.
Может роту положить ? В небе ворону кружить ?
Нет ответа.
Муза шепчет : "Всё, отбой. Переносим этот бой
На недельку.
Дай солдатам отдохнуть. Самому пора уснуть.
Марш в постелку".
...Ночь. Ознобит в душу мать. Надо немца воевать.
Ждём рассвета... |
Ждём рассвета..." ©
А к нему в болотах гать отмостит костями рать.
И с приветом...