Когда льет дождик на дворе,
Поэт в порочной лени,
Под утро в сумрачной заре,
Рисует чьи-то тени.
И образ девушки одной,
В печальный час заката,
Рисует праведной рукой,
Под громовы раскаты.
А жизнь течет в предел реки,
С названьем странным Лета,
Поэту вовсе не с руки,
Писать поэму в свете.
И муза хитрая не ждет,
Печали от разлуки,
Благославляя в синь полет,
Без скорби и без муки.
Замолкнут песни в жуть зимы,
Проснутся в час весенний.
Так воскрешаемся и мы,
Из праха и забвений. |