Когда все сорок зим избороздят чело
Морщин глубоким рвом, весенней красоты,
Ты скажешь, время попусту прошло –
Могильного червя добычей станешь ты.
Тогда, спросив себя о времени былом,
О том, где радость тех роскошных дней,
И в очи зеркала вглядясь, стыдом
Покроешься – ты не родил детей.
О, лучше бы ты нашел тебя в другом
И говорит: «Мое дитя растет»,
Чтоб красотой наполнился твой дом
Твоих потомков. Юность хоть пройдет,
С тобою новое. Искусства холодна
Стезя бесплодная – ты в детях пей сполна. |