Эх, разыгралась совесть у бутылки,
Вчерась купил за сто рублей.
И вспомнилось, когда в Бутырке,
Сидел по молодости дней,
Своей неполноценной жизни,
Чего-то не хватало в ней,
То очищающей быт клизмы,
Но чаще ста больных рублей.
Мне говорили: где же совесть?
Который год твердил отец,
Что жизнь моя – сплошная повесть,
Где дружит с водкой холодец.
Вот стал искать ее, подругу,
Раз говорят, должна же быть,
И кто ж окажет мне услугу,
Ее, любезную, отрыть.
Она, быть может, в огороде,
Промежь капусты и свеклы,
Растет спокойно эти годы,
И мы давно уже на «ты».
И разлюбезная открылась:
Я здесь, под сердцем у тебя,
Твои надежды вообщем сбылись,
Вот милый, перед взором я.
Поддавшись совести проклятой,
Стал молчаливым и худым,
И не беру судебных взяток,
И просыпаюсь утром злым.
Зачем она, спросить хотел бы,
Я у родителя свово,
Но тот давно уже на небе,
Сменил наверно ремесло.
Зачем в наследство подарил мне,
Проклятой совести букет,
Ей места нет в блаженном сердце,
И я скажу ей громко «нет».
Ведь не смогу прожить и дня я,
С ненужной совестью моей,
И не возьмут в пределы рая,
Прожитых с нею тридцать дней. |
Пока она есть,человек жив!