Поэт не тот, кто в столбик пишет,
Словарный пользуя запас,
Забив себе на сайтах ниши,
Сочтя себя одним из нас.
А тот, кто вхож в чужие души,
С едва прочтённых первых слов.
Поэт на лицах слёзы сушит,
И льёт их. Нет, не ремесло
Уметь сказать, вонзаясь в память
Непредсказуемостью строк,
И в ней надолго их оставить,
Душе, как жизненный урок. |
Куда без мата не войти,
Ежей бетонных не разрушить
И пустоту лишь там найти...