Когда кучерявясь,
На пенных карбитах,
Стремясь застеклить,
То, а чем мы мечтали,
Весь вар, что собрали,
В потресканых «критах»,
И то, чем кидались,
В отпетом отчаянье -
Руном золотым,
Обозлившись «отпето»,
Мы ждали, свое,
сорок первое лето…
Держась за мечту,
Ты не ставишь, на вешьки
И зная, что скрип о бумагу -
Печален, банальность ни впрок,
И конечно отчалив, толкнув
Запотевшую, старую ветку,
Ловлю, обижаясь, и чувствую песню:
"В бессмыслице плесень,
А в смысле, усталость...
Как будто по краю,
Просыпанным просом
Просыпаным просом,
Всегда так казалось…"
Я пылью вожу, по порезам печали,
Узоры прочувствовав, тихим движеньем
Гася то, что смялось, но вовсе не сжалось
В начале желаний, не писанным веяньем...
На срезанных мыслях, я думала дольше,
Но только вначале, оставив сомненья
Как будто прощаясь, с мечтой беззаветной,
Я больше не стану, терпеть принужденье... |
