Он постоянно пишет, пишет, пишет.
Как-будто заливает чью-то грусть,
Мелодией, как тот скрипач на крыше.
И дева прошептала: ну, и пусть,
Летят в просторы недомолвки мыслей,
Пусть аромат пришедших вешних дней,
Сменив цветы на ветвях старой вишни,
Становится желанней и бодрей.
И пусть ночей объятия и вздохи,
Залогом станут будущих детей.
А на эстраде злые скоморохи,
Подавятся улыбочкой своей.
Однажды, просыпаясь в жар погоды,
Бесстрашной родины бесстрашные сыны,
Поднимут вновь заблудшие народы,
Сквозь зубы сцедят: мы идем на вы.
Планета содрогнется в час заката
Несправедливости и скабрезных идей.
И мы, рабы и немощные братья,
Достигнем счастья безупречных дней. |
