Береза плачет, будто дЕвица,
И слезы сладкие - ручьем.
О чем грустит, на что надеется,
Зачем глядит на окоём?
Зачем апрель – её возлюбленный
Уйдет в заоблачную даль?
Стечёт на землю сок пригубленный -
Прозрачный, чистый, как хрусталь.
Падёт на снежные проплешины
Туман, подобный молоку,
И в глухариных плясках бешеных
Самцы зайдутся на току.
Заерепенятся, защёлкают
В преддверье брака петухи.
Они за всеми перетолками
К волненьям девичьим глухи.
И лишь охотник остановится,
Отведав сока. Что спешить?!
Он белоствольную невольницу
Обнимет, молча, от души.
И оттого-то ей захочется
Любимой быть ещё сильней,
А ранки сочатся и сочатся,
Всё горше слёзы, солоней. |
