У моей покошённой избёнки
Нет надежды стать пышным дворцом.
Здесь когда-то я малым ребёнком
Вышел к миру, ступив на крыльцо.
Оглушён тихим шёпотом ветра,
Я смотрел на дорогу вдали.
И не знал, сколько мне километров
Жизнь отмерит в дорожной пыли.
И, конечно по юности шалой,
Я мечтал о далёких краях,
Где бы счастье меня укачало...
Где бы сам я ходил в королях...
Не пускала какая-то сила,
Что-то дёргало мысль изнутри:
Здесь меня моя мама крестила...
Чужды мне стран других алтари.
Может, я сомневался вначале:
"Даст ли шансы мне жизнь вдругорядь?"
Только жалобно птицы кричали:
"Кто же будет здесь сеять и жать?".
И к реке я ходил, словно к маме...
Удивительна верность воды:
Бросишь камень - гуляет кругами...
Каждый круг - амулет от беды.
Отражений любовь неподкупна...
Глянешь - небушко рядом всегда.
Лгать себе здесь немыслимо трудно -
Помнит всё и о каждом вода.
По тропинке, вдоль леса и к дому...
Шаг измерен давненько ногой.
Всё в округе с рожденья знакомо,
Не хочу благодати другой.
На скамье возле дома старушки
(рано в землю ушли старики)...
Ах, деревня, моя ты пастушка,
Возле самой прозрачной реки.
14.11.2016 |
