Уходят те, кто словом "мастерил",
Поделки для души, своей, такой же,
По лестнице без света, без перил,
От холода, бегущего по коже.
Не спустятся уже обратно вниз,
Ушедшие, не ставшие толпою,
В которой быть поэтом лишь каприз,
Поэт ей не пожертвует собою... |