Чьи-то мелькают лица…
С них ли воды напиться? –
Если бескрылой птице
Некуда здесь лететь.
Разве что – притвориться?..
Только не расцвети́тся
Серая власяница –
В ситцевой суете…
Мысленной вереницей
Молча меж стёкол биться.
Снова проткнула спица
Душу, как мотылька.
Сказочной небылицей –
В небе журавль снится...
Но из слепой темницы
Выход не отыскать.
В сладость не превратится
Сказанная горчица,
Сколько ни клей страницу –
С вырванным кло́ком «друг»…
Стало «простить» – частицей
В слове больном: «проститься»…
И не догнать синицу,
Выпущенную из рук.
ноябрь 2016
. |
