Вновь подошла красавица к поэту,
Натура страстная – кровь с молоком,
И от нее, как от жарины лета,
По черепку стучало молотком:
Пиши поэт, пиши в тени бунгало,
Рассказывай о счастие своем,
Как мы с тобой от самого начала,
В предел любви отважились вдвоем,
Однажды кинуться, весну благословляя,
Что было там, в альковной тишине,
Внутри жары под чистым покрывалом,
Когда ты задыхалася на мне.
Казалось нам, что нет пределов страсти,
Вселенная творила чудеса,
И мы предавшись эдакой напасти,
Творили для галактик небеса.
Теперь воочию, разглядывая сути,
В раздолье растворяя души тех,
Кто не познал земли проклятой мути,
Имеем в жизни сказочный успех.
Нам пенсии, конечно ж, не хватает,
Спасибо олигархам и врачам.
Как только подойдут к пределам рая,
Мы их отправим дальше к палачам.
Те, отрезая лишнее от тела,
Не отвлекаясь на безумно свежий крик,
Продолжат по веленью Бога дело,
И время не отпустит страшный миг.
Не кончатся мученья президентов,
Ни олигархов, иже их детей,
Ни внуков, что служили в чине ментов,
Тысячелетия заменят гадость дней,
Творимых на земле проклятьем рода,
Не спрячитесь безумные на дне,
Под кучей тел забитого народа,
Что вас спалит в гееновом огне. |
