Все выдержат, а может быть не все,
Забитые сердца поэтов и пииток.
На пыльных просеках прорубленных дорог,
Где раньше жили ведьмы, и ракиты,
Что плакались у берегов реки,
На судьбы жалкие, источники скупые,
А вышло все как прорекали дураки,
Явившиеся в свет на белых выях,
На жестких волосах судьбы ярма,
Не ведая свободы отголосков.
Так появился в переулке я,
Страстей любовных скромный недоносок.
Эх, мне бы силу слов-богатырей,
К весенней полудетской рани.
А я глядел как местный брадобрей,
Лобзал уста соседки тети Тани.
Затем родился махалинский сын,
Певец любви и сказочных рапсодий,
И нам пришлось глядеть как русский Крым,
Ушел в века по милости Хрущева. |
