туда, где цветут вишни –
это ведь не в Америку –
через плечо трижды,
да постучать по дереву,
туда, где всегда солнце
и где вокруг милые,
но видно идти придётся
словно по полю минному,
придётся идти как в драме –
не под оркестры сводные,
швырять будут вслед камни,
навстречу с пустыми вёдрами,
через дорогу кошки
в траур все облачённые,
свет далеко в окошке
погас и цветы там чёрные,
ободраны у ромашки
все лепестки последние,
в прошлом давно, пше прашем,
девушкам под передники,
взять голубям крошки
в карманы с двумя дулями,
идти лишь своей дорогой –
это всегда под пулями,
может идти не стоит,
да и послать всех к лешему –
рассыпана соль к ссоре
и нос постоянно чешется,
дорога трудна, то есть,
много там разного мелкого,
но если забуду совесть
вернусь посмотреть в зеркало. |
