Есть церковь в Лондоне одна,
Святого Клементина,
Хранит в ней память вся страна
Об истинных мужчинах,
О тех, кто Лондон защищал
От вражеских налетов,
Кто ночью на Берлин летал,
О прерванных полётах.
Тома толстенные лежат.
В них записи рукою.
Идут фамилии подряд
Не вышедших из боя.
Известно будет всей родне,
Будь летчик иль механик,
Что был убит он на войне
И вписан в поминальник.
В сравненье с нами, англичан
Немного было сбито,
Но где у нас подобный Храм,
Где всё хранят открыто.
Чтоб мог любой сюда прийти,
Как за насущным хлебом,
И имена людей найти,
Закрывших наше небо. |