Я думал, пылу нет конца,
А мозг поэта - три кольца:
Одно - как первородный грех,
Второе - словно детский смех,
А третье - мастерской то цех.
И я, увы, позвольте грешен,
И в мыслях порою безутешен.
Но знаю два пути исхода:
Один - предвзятость то народа,
Второй - тяжелый адский труд,
В нем и рождается метода.
Метода это - дар небес,
Проверит искушением бес.
На зуб, на вшивость,
И главное на жадность.
Коль сдюжишь этаких явлений,
Пред нами новоявленный гений.
Я не открыл великих новых истин,
В строке своей я бескорыстен. |
Только труд!
Сильно, Геннадий!