Не вспоминай того, что не вернуть.
Постельный быт, переходящий в муть,
Что каждый день ручьём текла,
На замок изо льда, и звон разбитого стекла,
Мы принимали за звучанье душ.
И каждый раз скорей под тёплый душ,
Хотелось стать. Помыться мылом.
И вновь в постель с врагом. Родным и милым. |
