На письменном столе пиона лепестки –
завалена тетрадь со старыми стихами…
Осыпался букет, цветенью вопреки, –
не принял, видно, он мой "творческий экзамен".
Лежит моя тетрадь под розовым ковром...
Под шёлком лепестков стихов моих могила.
Но почему-то я не думаю о том…
а думаю о том, насколько всё красиво…
Знать, время подошло – и умер мой букет,
похоронив стихи, поскольку тоже – время.
Но, всё-таки, пока мне не потушен свет –
я не прощаюсь, нет… но я прошу прощенья...
|
Другой бы и не заметил, ну упали себе лепестки, смахнул рукой и всё.)
А тут целая философия, понимаешь!..