Natalia
Слова не вянут
Слова не вянут, как цветы,
В стихах умелой поэтессы,
А достигают чистоты
Логически прекрасной тезы.
Красиво входят в жизнь они
И застывают в изумрудах,
В них отражаются огни
Рифмованного сердцем чуда.
Пройдя сквозь вековую пыль,
Гонимы свежими ветрами,
Слова разгонят скучный штиль,
Ворвавшись в душу парусами.
Мужчины так не сочинят,
Слова их тяжелы, как камни,
А слог зануден, мрачноват,
Как окна, на которых ставни.
Читаю я свои стихи,
Цветеньем восхищаюсь слова,
Они - что тонкие духи,
Их аромат - любви основа.
Про поэтесс
Как много есть умелых поэтесс!
Наверно, вы не верите? Их масса!
Их больше, чем, к примеру, стюардесс
и продавщиц напитков вроде кваса
в тропическую, скажем так, жару,
и мнится мне, что их гораздо больше,
и я, пожалуй, сильно не совру,
сказав, что больше их, чем женщин в Польше.
Их на одном лишь сайте Стихиру
бессчётное количество, ребята…
Когда я, к сожалению, помру,
а это станется со мной когда-то,
то вспомню, может, находясь в раю,
рифмованные сердцем изумруды
(я о стихах, конечно, говорю
тех поэтесс – красавиц пышногрудых).
До фени поэтессам пыль веков.
Стихи их в большинстве своём бессмертны.
Для нас они навроде маяков,
да и на вкус они, как джем, десертны.
Мне жалко сочинителей-мужчин.
Стихи их неподъёмны и безвкусны.
Нет средь мужчин достойных величин –
как правило, они тупы и гнусны.
И ляпают скабрёзные стишки,
цветеньем слов отнюдь не восхищая.
Читаешь и зеваешь от тоски,
великое терпенье истощая…
Клавдия Брюхатская (Залкина)
Не обнимала никогда чужие плечи
Ночь мягкими перстами темноты усталой
Туман предутренний укладывает спать...
Передо мной листки тетради в клетку старой,
Ей часть души своей опять хочу отдать.
На перепутье разминулись мы с тобою,
Но к точке этой возвращалась я не раз,
Ждала тебя зимой холодной и весною...
Пока огонь надежды слабый не погас.
Не обнимала никогда чужие плечи,
Твоё тепло храню в ладонях много лет...
Пишу тебе, а рядом сонно тают свечи...
Не отправляя писем, жду на них ответ.
Невезучая
Прошлась по городу на мягких лапах,
попутно разогнав густой туман
и заодно с ним горьковатый запах
моей любви, похожей на дурман,
подруга-ночь, оставив послевкусье
невиданных доселе мной страстей.
Нет, было раньше что-то (в Приэльбрусье?
Не обошлось там без лихих затей!)
Но Он ушёл с рассветом вместе с ночью,
пока я, утомлённая, спала.
Как будто бы заклеенные скотчем,
с трудом глаза поутру продрала.
На столике ночном лежит записка:
"Прощай, любовь, я ухожу навек,
моя затейница, красуля-киска,
конфетка, королева дискотек".
Заплакала от счастья и от горя.
Меня он любит! (Если он не врёт).
И мысль вдруг в голове о вояжёре...
Эх, как же мне, дурашке, не везёт…
|
Класс, Юра!