Среди бескрайних гор, степей, равнин
брожу я иногда и размышляю
о том, что подходящих величин
талантов я нигде не замечаю.
Где гении скрываются, друзья?
Где спрятаны шедевры и нетленки?
Сквозь смех, бывает, горько плачу я.
Да! Плачу и смеюсь попеременке,
взглянув на книжки "мудрые" порой,
не распирает груди от восторга.
Нет, не стихи – тоскливый геморрой
встречаю я на полках книготорга.
Такие вот убогие дела…
Нет никого, кто мог стать выше статуй,
чтоб мощная поэза расцвела
и строки разлетались на цитаты.
Блуждая посреди бескрайних гор,
идя равниной или же степями,
веду я сам с собою разговор:
Поэты! Что ж случилось с вами?
|
... недопонимания? Вот по этой причине уже много
Уж как их только не искали:
Всё бесполезно. Ни с огнем,
Ни с факелом, ни с фонарём
Не довелось сыскать поэтов...
Буряк А.Ф. грустит об этом.